7/12/04, Russia.
Diario di bordo.

Siamo in viaggio da tre giorni, percorriamo strade meno battute per non dare nell'occhio. A volte mi domando chi dovrebbe curarsi del nostro passaggio, ma J. Orgy è molto paranoico in questi giorni e vede sgherri di Scizio e Leroy Particola ovunque. (Ieri in un bar di Vilnius ha fatto a botte con il vecchio e gentile gestore del locale perché gli ricordava il padre di Scizio). Ora siamo su una fatiscente carrozza ottocentesca, abbiamo passato da un po' il confine e ci stiamo addentrando nelle sterminate e gelide campagne che precedono San Pietroburgo. La notte qui entra come un pugnale nello stomaco, e per quanto ti copri avrai sempre freddo. Tutto è morto. Oggi pomeriggio ho creduto di sentire un flebile segno di vita, il canto di un uccellino - ma era solo Lex che si esercitava nel fischiettare noncurante che precede il provarci con una donna.
J. è immerso nei suoi pensieri. Dice che quando farà tanto freddo da gelare il fumo della sua pipa, saremo arrivati. Per ora le boccate continuano a spandersi copiose nella carrozza.
Il guidatore, un certo Fedor, sprona i suoi cavalli come un pazzo. Ci ha detto che vorrebbe superare il Crocicchio dell'Impiccato e raggiungere la Piana dello Zoppo prima del calare del sole. L'atmosfera è quasi surreale.
Non so perché, ma non mi sento tranquillo. Non so se torneremo indietro da quest'avventura.